Questões que me atormentam...: November 2006

"O meu partido é um coração partido..."

Contexto:

Outubro de 2006. Recebi no tabalho uma grata visita. Foi inspiradora e me fez ir pra casa com aquele sentimento gostoso de esperança, que Bob Marley cantou e Gil traduziu: tudo, tudo vai dar pé.

Texto...

Acho que Cazuza já tinha AIDS quando escreveu esse verso. Ele é só o primeiro de uma seqüência de afirmações depressivas, negativas e desiludidas, que termina com um apelo meio desesperado: ideologia, eu quero uma pra viver! Cazuza era jovem demais para se desiludir tanto estando são.

Eu não. Não para os dois casos. Nem estou desiludido, nem tenho AIDS. Continuo empolgado, disposto e com aquela certeza dos deze6, 7, 8, 9 anos, que sou capaz mudar o mundo.

Nessa época de eleição, por exemplo, eu fico satisfeito em perceber que minha tese sobre a obrigatoriedade do voto procede. Por enquanto, ainda é importante o dever de votar, porque ele leva à população ter que prestar atenção na política partidária e, como efeito colateral, acabar se politizando socialmente, se importando com o todo além da sua calçada e compreendendo a importância que tem, por mais que durante os dois anos seguintes tudo e todos se esforcem para convencê-la de sua impotência.

É época em que, lá no interior da região mais atrasada do nosso país de terceiro mundo, as pessoas de repente se posicionam como as mais avançadas sociedades de hemisfério norte. Eu não visto essa cor porque é símbolo de tal corrente política da qual eu discordo. Eu não vou jogar cartas hoje, porque vou assistir ao debate entre os candidatos. Se na rua alguém está fazendo propaganda de bandeiras que são contra meus pensamentos políticos, eu não “deixo pra lá”, respondo, exponho minhas posições, debato, ensino e aprendo um pouco naquela troca de idéias. Se estou sabendo de alguma irregularidade, denuncio, vou ao Ministério Público, chamo a imprensa, espalho na Internet. Se alguém está envolvido em irregularidades, falcatruas, não perdôo, jogo duro com ele. Embora essa overdose de cidadania dure só uns meses, vai deixando “seqüelas”, que melhorarão a participação das pessoas mais simples no jogo da sociedade, de maneira que ludibriá-las se tornará cada vez uma tarefa mais complexa.

Foi nessa atmosfera eleitoral que reencontrei um colega de trabalho, que não via a uns sete anos. A lembrança que tinha de Seu Martins era de um homem de pouca comunicação, rude, jovem e como traço mais marcante uma força descomunal. Contava a todo mundo a proeza que ele realizou, levando sozinho uma geladeira por dois andares de escada, quando sentiu um ar de preguiça de seus colegas. Martins era simples assim, super na dele e um monstro pra trabalhar.

O que estava meio apagado na minha memória é que, nos intervalos de sua jornada,
Martins fazia uns exercícios da escola, sentando num beco, atrás do prédio, onde podia ter paz para raciocinar. Quando tinha dúvidas, se socorria com a turma do Fórum, que sempre dava força a ele, naquela jornada de supletivo de primeiro grau.

Estava meio esquecido também que Martins tinha uma auto-estima quilômetros acima da média. Como era gari, trabalhar lá no Fórum era para ele (e os demais vindos de outros órgãos) um grande negócio, já que o serviço não fazia nem cócegas perto das horas sob sol pelas ruas da cidade. Isso sugere que ele seguiria a mesma lógica sacana imposta aos chamados “requisitados”. Teria que engolir desaforos, porque a idéia atemorizadora de “ser devolvido” à sua repartição de origem significa um verdadeiro pesadelo. Poderia ser atemorizadora, mas não para ele. No primeiro desaforo desrespeitoso que recebeu, Martins “meteu a mão na mesa” e disse: me devolva que eu não estou aqui para isso não!

Semana passada, quando a cada dez minutos entrava um cabo eleitoral procurando a votação de tal candidato nas seções de tais cidades, entra na sala do NATT, trajando seu uniforme de gari, um sorridente Martins.

Falante, eloqüente, bem humorado e cheio de polissílabos no vocabulário, Seu Martins agora se chama Martins da Cachoeira, e com um par de CDs nas mãos pedia para que copiasse os dados da sua expressiva votação para deputado estadual, avisando e alfinetando logo, que “o gari já tem computador”.

Passado o quase susto, foi se construindo a agradabilíssima surpresa. Seu Martins me contou que é líder sindical, concluiu também o segundo grau, está na lista de chamada para o curso de Filosofia e não conseguiu os R$80,00 reais para se inscrever em direito, seu próximo projeto acadêmico. Ama o jornalismo, mas a sua atividade política já mostrou que seria preciso se vender antes de ter um microfone ou teclado à disposição pra trabalhar no ofício de sua paixão. Em vocabulário do próprio Martins, tem que puxar saco para ter espaço nessa área, e aí, deeeesde o tempo lá do Fórum, não é com ele.

Martins lê Maquiavel e muita sociologia. Recitou para nós a primeira página de O Príncipe e, com certo orgulho, provou ser bom aprendiz. Com apenas R$7,50, conseguiu propagar a sua mensagem de final de ano na mídia. Presenteou o governador com um livro e a dedicatória o fez proclamar o nome Martins em todos os veículos de comunicação, quando não teria como mandar aquelas mensagens natalinas, pagas, reservadas para políticos endinheirados, que tem o saco puxado por aqueles jornalistas que Martins não quis ser.

Ainda fomos agraciados com a narrativa de suas participações em debates, brilhantes, sempre trajado de gari, altivo e orgulhoso de ser concursado e não dever favor a nenhum padrinho. Debates com deputados (que delícia ver Martins falar “Vossa Excelência” com tanta trivialidade), empresários, políticos importantes, no âmbito de sua atividade sindical. Em cada uma das passagens, o gari (é assim que ele se denomina!) dava show, travava a verborragia cheia de pose e hipocrisia de quem não sabe o que é ser milagroso como ele. Também segundo o próprio, tem poderes mágicos, consegue fazer milagre e com freqüência mensal. Em uma rádio lhe perguntaram como os conhecimentos de gari poderiam lhe acudir numa administração de um estado. Martins trouxe a sua tese do milagre como resposta: se eu dou comida e moradia a três filhos, mulher, cachorro e um sagüim com o salário mínimo, imagine o que não faria com o que esse Estado arrecada. Assim como eu, tenho certeza que os restos mortais de Marx deram uma gostosa gargalhada naquela hora.

Cada um de seus mais de mil votos foi conquistado assim, no corpo-a-corpo como, bem humorado, descreveu o gari. “Posição não atesta capacidade intelectual!”. “É melhor votar num fodido que num bandido!”. “Diga onde você vai, que eu vou varrendo.... vou varrendo, vou varrendo...”

E varrendo foi Martins em sua trilha. Para lembrar a Cazuza, e a cada um de nós, que no país em que um torneiro mecânico, semi-analfabeto, retirante, feio e deficiente físico se tornou a mais expressiva personalidade política, ninguém pode se dar o direito de perder as esperanças.

De peito renovado, abro um sorriso e agradeço:

Salve Martins da Cachoeira, o gari.

Tolerância mil

Contexto:

Janeiro de 2006, conversando no TRE, lembrei dessa história que traz uma das características que mais admiro em Oliveiros. Aquela que será provavelmente a mais valiosa herança que ele vai me deixar: a sua amistosidade. Não tem desafetos, não odeia ninguém, não construiu inimigos e consegue conviver com gente de toda espécie. Simplesmente porque, como Marcelo, seria capaz de dar um odioso disco de Madona a um amigo, só porque ele gosta.

Texto...

Nesses dias de tão pouca paciência e tão muita afobação, em que “tolerância zero” virou até slogan engraçado, lembrei-me de um episódio marcante da adolescência, que recomendaria como um antídoto para o estado de espírito que a gente tem hoje.

Que Madona lance a luz sobre essa epidemia de intolerância...

Cursava a segunda série do segundo grau, hoje ensino médio. Na época (já) era militante fervoroso e os ideais comunistas eram construídos e debatidos, além da cozinha de casa, com professores e amigos de sala. Um amigo em especial trazia uma afinidade maior, talvez porque o cara tinha um perfil parecido com o meu, era filho de militante perseguido pela ditadura (ele no Chile, eu aqui mesmo) e quase nascera em cima de um Jipe, fugindo do estádio nacional, onde Pinochet fazia um sorteio mata-não-mata. Com esse amigo, além de política, eu debatia quase tudo, todas as formas de arte e, sobretudo, música.

Na mão dele vi o primeiro exemplar do antológico “Cabeça de Dinossauro”, dos Titãs. Conheci também nesses debates Ratos de Porão, Plebe Rude, Garotos Podres e outros espécimes undergroud da época, ora em nossos papos no colégio, ora em visitas mútuas. O cara já gostava de funk, sabendo dançar e tudo. Óbvio, numa versão absolutamente diferente do modelo atual, zero bunda de fora! Era um entrosamento que nascia na sala de aula, se expandia pelo corredor, nas festas em finais de semana, desembocando próximo à área, onde fazíamos uma dupla de ataque perigosa. Aliás, no esporte também tínhamos afinidades por sermos metidos a atletas, ele de handebol, eu de basquete.

Dentro de toda essa afinidade havia um ponto de ruptura, uma discordância praticamente insuperável, por ser uma diferença radical. Na verdade, já naqueles dias, não tínhamos a menor vergonha de sermos radicais em boa parte dos posicionamentos que tomávamos. Toda essa celeuma era causada por uma mulher (tinha que ser, né?). Não que a gente tivesse se apaixonado pela mesma. Não que alguma mentira intrigante tivesse sido plantada por uma garota para criar inimizade. Não, nada disso. Simplesmente eu a-do-ra-va (separado, como bicha gosta de falar) a cantora Madona! Eu me amarrava nos shows música + coreografia que ela fazia. Gostava como gosta todo mundo chegado a “cultura” pop. Gostava por nada. Porque era animado e me dava uma vontade boa de sair dançando, daquelas que hoje os tambores de maracatu me causam. Era uma música pobre, duma mulher que ora falava como uma virgem, ora convidava todo mundo para celebrar um feriado. Ou seja, música-vazia-superficial-de-gosto-pequeno-burguês-imposta-por-uma-coerção-imperialista-das-gravadoras-multinacionais. Imperdoável!

Eu nunca tocava no assunto, mas vez por outra alguém chegava e perguntava “viram o novo clipe de Madona?”. Vixe! Fechou o tempo. Eu me animava todo para comentar, meu amigo me olha com aquela cara de nojo que os baianos fazem antes de perguntar “você é viado, rapá?!”. E assim esse assunto ficou meio censurado por alguns anos.

Certo dia, como em todos os dias de prova, saímos mais cedo do colégio e subimos caminhando a ladeira rumo ao centro, para fazer hora até a saída do pessoal dos outros colégios, que a gente encontrava para paquerar e conversar besteira na praça. No caminho fizemos um dos programas prediletos, que era parar para comprar/olhar discos.

Garimpamos as bandas e sons que curtíamos, mostramos um monte de disco um ao outro, elogiando um, metendo o pau em outro, de forma que escolhemos um ou dois cada para comprar. Desde o primeiro momento, ele me sacaneava com o novo disco de Madona na mão, que custava uma grana, falando pra todo mundo ouvir que eu gostava daquilo. “E aí? Não vai gastar o dinheiro do mês nessa pérola não?!”. “Compra o disquinho da Madona, compra”. E eu, levando na boa, respondia já provocando que estava muito legal.

A gente foi para o caixa, pagou os discos, eu levando um e ele dois, saímos cada um com sua sacola, cruzando a rua em direção à praça.

Antes de chegar ao ponto da paquera, ele me parou no meio da praça, tirou da sacola o disco novo de Madona e disse: “Toma viado, vai ouvir tua porcaria”.

Eu primeiro fiquei sem ação. Depois dei um puta abraço no sacana que naquela hora me passou uma das mais preciosas lições que acumulei na vida.

Embora eu saiba “decó” desde aquele dia, só recentemente me restou aprender de verdade: a gente não deve associar um sentimento a uma opinião. A gente não precisa odiar o cara porque discorda dele, nem vice-versa também. O fato de pensar/agir diferente não deve descredenciar ninguém ao nosso convívio. Essa intolerância, além de ser raiz de desgraças em toda parte do mundo, torna o nosso ciclo de convívio pobre, linear, só de gente que pensa e age igualzinho, que pouco acrescentará à nossa visão de mundo.

Naquela manhã, em frente à Lobras, Marcelo me presenteou de maneira muito singela e surpreendente com essa caríssima lição, em forma de um disco vermelho, da cantora Madona.

Meninos, eu vi.

Contexto:

Oito de maio de 2005. No Amigão, transmitido ao vivo para todo país, jogaram Treze e Fluminense pelas quartas-de-final da Copa do Brasil. Um jogo histórico, inesquecível, daqueles que se cometará por década, como o tal time do Campinense, o time do Zé Pinheiro, hexa-campeão paraibano. Eu tive a honra de estar lá, para viver aquelas duas horas incríveis e sentir a alegria mais intensa que experimentei em minha vida. Para contar uma história bem contada aos meus netos, resolvi registrar alguns detalhes.

Texto...

Era uma noite fria, como são frias todas as noites entre abril e setembro em Campina Grande. Porém, era só no ar que pairava a frieza daquela noite, porque como em todas as ocasiões em que a empolgação é requisitada aos campinenses, a cidade se tornou um caldeirão, borbulhando a vários graus acima de cem.

Era o Treze na Copa do Brasil. Era o Treze contra o Fluminense. O Treze ao vivo em mais de 60 milhões de salas brasileiras. Era mais um dia daqueles que eventualmente enchem o peito da Borborema, tornando muito gostoso ter nascido nessa cidade. Era mais um dos momentinhos em que os amigos Brasil a fora ligam e escrevem para exclamar na maior autivez: viu Campina?!

A história já estava feita. Jamais um time da Paraíba chegara tão longe em campeonato nacional. Jamais tínhamos feito tão bonito, figurando tanto tempo nas reportagens esportivas, nos comentários de jornalistas dos gigantes daquele Brasil que aparece e manda nos meios de comunicação. Lembro-me que antes mesmo de começar essa fase da competição já ter dito que tudo queria é que o Treze não saísse de forma vexatória, que não nos expusesse ao ridículo de uma goleada daquelas em que os jogadores já nem comemoram os últimos gols. Só queria que a gente não tivesse que recorrer àqueles argumentos do tipo salários, tradição do clube, condições de treinamento, alimentação, etc para concluir que de qualquer forma tinha sido uma trajetória histórica. Então fui ao campo sem ambição, sem maiores expectativas, de certa forma justamente para poder escrever essas linhas, para poder contar aos futuros paraibanos como Antônio[1] que naquela noite eu estava lá, não me contaram, não fui espectador, fui a rigor um dos milhares de atores que viveram essa história.

Com a derrota simples na primeira partida, o objetivo de não fazer feio já estava praticamente cumprido. Mas diferente de mim, talvez porque só recentemente fui repatriado, quem nasce em Campina Grande tem espírito Marinês, pensa e deseja tudo grande. Com ambições enormemente maiores que as minhas, a cidade era um pandemônio comparável com a abertura de São João, sexta-feira de Micarande, domingo de campanha eleitoral ou qualquer outro dia em que haja um centímetro de oportunidade para se transformar em uma grande festa. Meu pai saiu só para ver a movimentação e quase não consegue voltar. Parte porque as ruas estavam lotadas e intransitáveis, parte porque não nega ser daqui e se empolgou com a euforia, sem querer mais largá-la.

Tinha gente dizendo que vencia, tinha gente dizendo que seria fácil, tinha gente – os mais campinenses de todos - com placa “Galo Rumo a Tóquio”. Veio gente das cidades vizinhas, de João Pessoa, até raposeiro para torcer pelo Galo, mesmo que sob o argumento sacana de que, assim como o Treze, era acima de tudo Campinense.

O estádio estava lotado, completamente pintado de preto e branco. A visão que obtive subindo as escadarias de acesso à arquibancada era, pelo menos, tão emocionante quanto à dos jogadores subindo o túnel. O som numa freqüência que só as multidões conseguem produzir embalavam a maior massa de trezeanos jamais reunida. Um sorriso incontrolável de quem ver o Chiclete com Banana passar me invadiu o rosto e agradeci por estar ali, vivendo aquele fusué. O cenário estava perfeito para o espetáculo que estava por vir, que será narrado repetidamente, por anos e anos, do São José ao Calçadão.

O jogo foi um jogo de futebol como o outro qualquer, que passado um primeiro tempo ruim, a equipe da casa pressionou, cercou e encurralou o visitante. Ocorre que de normal nesse caso isso não tinha nada. Para mim não era normal porque quem estava massacrando no segundo tempo era o Treze. Sim, o Treze(!), aquele que eu via treinar lá no PV[2]. Quem estava encurralado era o Fluminense, que vinha de sete vitórias seguidas, campeão carioca, líder do Brasileiro, tendo jogos transmitidos na TV dia sim, dia também. Para o resto da torcida também não estava nada normal. O Treze ainda não tinha feito um gol naquele timinho? Da Silva perder dois gols daqueles no mesmo jogo? O banderinha daqui, rapaz, anular o gol do Treze?! Tava todo mundo indignado, gente passando mal, Nadja[3] chorando de ódio do “time véi bosta que não faz nenhum gol”. Quando perto do fim foi perdido um daqueles gols impossíveis de se perder (embora todos os times tenham perdido contra o Treze em defesas que a torcida achava normal nosso goleiro fazer), o desespero e indignação se generalizaram.

Como o Fluminense tinha um a menos, embora tenha sofrido duas expulsões, já que o Treze cumpria a tradição de um jogador expulso por jogo, ninguém aceitava aquele placar de 0 X 0. Principalmente porque o Flu, o Tricolor das Laranjeiras, era cada vez mais fluzinho. Simulava contusão, criava confusão e botava para fora todo o repertório ironicamente inventado para times pequenos como o Galo apelar em decisões com grandões como o Flu. Nesse momento o juiz, do ápice da sua imparcialidade, deu apenas três minutos de acréscimo onde cabiam pelo menos seis. Mais desespero ainda. Aquilo completou um leque de atitudes tendenciosas adotadas desde o primeiro apito, levando à loucura completa os três ou quatro últimos trezeanos que ainda estavam em seu juízo perfeito àquela altura.

Enquanto metade da torcida já desistia, porque o relógio mostrava que o juiz encerraria o jogo a qualquer momento, a outra metade, da qual eu fazia parte, estava extremante animada, já que o jogo mostrava que o gol tava para vir a qualquer segundo. E foi assim que ele veio.

Em um lance em que eu vi (e havia) muito mais impedimento que em outro já anulado minutos atrás, a bola ficou pulando, pulando na área, até que, com quase displicência, o jogador trezeano desferiu o chute, fazendo a rede balançar, em uma cena que jamais esquecerei e que para sempre agradecerei estar lá para testemunhar. Por dois segundos, devido ao trauma de minutos atrás, hesitei procurando e temendo os sintomas de anulação, como juiz parado, jogador reclamando, torcida calando. Não vieram! E como foi gostoso, enlouquecedor e intenso que eles não tenham vindo.

Junto comigo explodiu um estádio lotado. Junto comigo enlouqueceu uma multidão até então revoltada, angustiada, desanimada ou conformada. Não havia fôlego bastante para que o grito botasse para fora o que se sentia ali. Não havia pulo alto o bastante para extravasar aquela emoção. Precisaria mais dez anos de meio de rua para eu ter palavrões suficientes para xingar naquela hora. Seria preciso abraçar toda arquibancada-sombra para me sentir suficientemente confraternizado naquele momento. Era definitivamente a mais intensa alegria que jamais experimentei no esporte. Pela rompante que chegou, talvez a mais intensa alegria que conheci na vida.

Como é lindo um estádio feliz. Como é linda aquela multidão formada por homem xingando, mulher descabelando, criança chacoalhando no braço do pai, e todo mundo envolvido na “ofegante epidemia”, na mais pura felicidade.

Era o futebol mostrando a sua magia, fazendo o pequeno bater no grande, cada pobre dali mais feliz que todos os ricos do mundo. Levando estranhos a se abraçarem como irmãos, fazendo Campina, tão diminuta como a própria palavra já diz, se tornar enorme, pois “Grande” era pouco demais para aquele gol.

O que se segue é o que a história resumirá em “o Treze perdeu nos pênaltis”. Claro que esse resumo será injusto por negligenciar as defesas do goleiro trezeano nas cobranças, a competência dos nossos batedores, levando a série até às cobranças de goleiro. Será injusto por não lembrar que quem perdeu foi exatamente quem podia, porque Wagner Diniz e Beto (escrevo os nomes para registro) foram grandes astros dessa campanha memorável. Injusto também por não lembrar que o erro cometido na cobrança capital do trezeano foi aplaudido pela torcida, num reconhecimento velado à grandeza daquela noite.

O resumo da história talvez também negligencie o fato de que, embora consumada a derrota, a torcida cantava com propriedade o sentimento que enchia meu coração até o momento em que escrevia esta suposta crônica :

“Eu

sou trezeano,

com muito orgulho

e muito amor-ôôôô”

[1] Meu filho, recém nascido

[2] PV = Presidente Vargas, estádio do Treze onde seus treinamentos são realizados

[3] Minha irmã mais nova

Sejamos amenos

Contexto :

Maio de 2005. De tanto ser chamado de “radical”, resolvi registrar essas idéias e sentimentos que, réu confesso, assumo esse rótulo com tranqüilidade e alívio. Mais que isso, recomendo-o fortemente, para quem estiver disposto a ser muito mais que um dente na engrenagem, mais um tijolo no muro.

Texto...

Vamos viver na superfície. Fazer, pensar e sentir tudo que se possa ser capaz, desde que não se adentre a um palmo de profundidade. Vamos assistir a filmes bobinhos, comédias românticas, "Uma Linda Mulher" e "Notting Hill", ah que delícia... Vamos manter conversas no repertório Leão Lobo, falar de coisas que durem segundos, que não impliquem em nada, que não precisem de qualquer esforço de raciocínio ou memória. São inúmeros os assuntos que podemos manter nessa linha, são quase todos temas das conversas que temos tido ultimamente, tanto da porta para dentro, como para fora de casa.

Não me venha com papo-cabeça, porque papo já ta dizendo, não é para usar a cabeça, é só para falar, falar, falar. Ninguém vai resolver os problemas do país numa mesa de bar, ninguém vai mudar o mundo no terraço de casa, então para que conversar essas coisas complicadas, macro-economia, Lula e Chavez, corrupção, homossexualidade, relação pai-filho, eleição na Câmara e votação no Congresso? Para que abrir o debate sobre as coisas que chamamos de normal, discutir se são mesmo normais, quem determinou que se tornassem normal e quem fará deixá-las de ser ? Para que isso? Deixar de rir com as piadas do Casseta, as fofocas das novelas, as polêmicas do momento, para se jogar numa prosa que vai deixar todo mundo de testa enrrugada, sem certeza se a próxima frase que falará está correta, ou mesmo se terá uma próxima frase para falar. Para que correr o risco de sair da mesa encasquetado com a conversa, intrigado com algumas coisas que ouviu, ruminando até mais tarde no travesseiro? Afinal a idéia era só se divertir, e não ficar encasquetado com aquele papo de maluco até mais tarde, se virando no travesseiro.

Sem essa de filme profundo, confuso, escuro, lento e sobre gente como a gente. Quero daqueles que "quando nascemos fomos programados" para gostar. Muita explosão, gente linda, super-homens e, principalmente, final feliz, afinal quem gosta de gente feia e tristeza? Quero filme que envolva muito, mas muito figurante mesmo. Se tiver na base de milhares é o ideal. Agora então que a técnica copia-cola serve para aumentar os elencos, quero ver batalha de 50 mil pessoas, desfiles de 100 mil e por aí vai. É fundamental um herói, que se for do presente deve ser descolado, marombado e monosilábico, se for do passado, grosserão e destemido. Se tiver um enredo a ser compreendido, que seja narrado e destrinchado nos diálogos dos personagens. Não deixem nada para eu deduzir, porque não se vai ao cinema para pensar, não é mesmo? Quero filmes que, falando sobre eles, sempre me referirei àquela imagem (ou seqüência), nunca àquele diálogo. O começo deve ser lento e explicativo. O meio tem que ser um pouco instável, com duas ou três possibilidades de desfecho, desde que a mais paz-e-amor delas seja concretizada, porque está na bíblia da telona: "no final dá tudo certo, se não der certo é porque não é o final ainda".

Por favor, não traga música que me obrigue a prestar atenção na letra, porque música é para se ouvir, não para entender. Tem que ser animada, daquelas que "bombam na balada". Tem que ser para consumir em altíssimo volume, de preferência na mala aberta de um carro que encostou no bar de ré e mostrou potência, com seu repertório perfeito para uma festa no meu AP, estrelando Calipso e Psirico. Música tem a função social de animar festa, quando a gente escuta em casa é porque quer sentir um gostinho daquela animação que só as festas têm. Aquelas com gente falando baixinho, com dois ou três instrumentos, chegando ao absurdo de se apresentar em show com menos de 25 pessoas no palco, é para quem quer entrar em depressão. Se quiser curtir música, curtindo mesmo, tem que do repertório disponível nos camelôs, com aquelas capas desbotadas.

Livros, nem pensar. Nem Paulo Coelho, ou o último guia de como fazer qualquer coisa em tantos dias. Livro basta os da escola. Podem até ser bonitinho na estante, mas no meu colo, por horas, páginas e páginas sem uma imagem, é o veneno perfeito para quem quer morrer de tédio.

Teatro, tenha paciência! Se não for comédia, é coisa de viado. Quando não, é viado fazendo comédia.

Pois é. Embora ninguém tenha o despudor para falar assim, na verdade, lá no fundo mesmo, está cada vez mais difícil encontrar quem não se enquadre nesses perfis, condenando a morte a inteligência e uma inesgotável capacidade de nos emocionar que carregamos. Mas que mal tem isso? Se o importante da vida é ser feliz, não interessa se será ouvindo Calipso ou Cordel do Fogo Encantado?

Na verdade diria que tem todo mal do mundo, pelo desperdício diário que poderá fazer-nos no máximo passar pela vida contentes, em vez de vivê-la na plenitude, extrema e radicalmente felizes.

Imagine um cego assistindo àquela antológica cena dos alunos sobre as carteiras, em Sociedade dos Poetas Mortos. Imagine um surdo no Maracanã lotado, com 100 mil pessoas cantando o hino do clube campeão. Imagine um daltônico diante dos quadros de Van Ghog, ou um nariz congestionado aspirando um saco de pão quentinho. Perceba que preciosas oportunidades de se ter a vida em overdose, na dose que ela sempre é capaz de se oferecer, que se estaria jogando fora. Imagine um dos quinze beijos que um “pegador” conseguiu numa tarde de carnaval e compare com o beijo de Jack Dawson e Rose, naquele carro de vidro embassado, no Titanic. Compare a sua alegria e a de Heloisa Helena em ver um homem do povo eleito presidente. Quem curte mais a música, você que tem um AP onde poderia haver uma festa, ou o menino do mangue, ouvindo Chico Science falando das paredes do seu quintal?

Talvez assim a gente se disponha a correr o risco de se aprofundar, de "ser radical" uma vez por outra, respirar fundo e dar várias pernadas e braçadas rumo ao fundo, sem sentir saudades da tranqüilidade da superfície. O risco do mergulho é um preço muito pequeno a se pagar para ver os meninos de pé nas carteiras, ouvir um Maracanã lotado, cheirar pão quentinho (hummmm), ver cada detalhe de Van Gogh, amar como Jack e Rose e, ouvindo Chico Science, chorar com Heloisa Helena indignada.

Para isso é preciso que vejamos também filme europeu, latino-americano, iraniano, seja lá de onde for, para que pelo menos corramos o risco de entrarmos no cinema uma pessoa X e sairmos Y, mais informada, mais sensível, mais compreensiva, mais inteligente, mais qualquer coisas, desde que não fiquemos os mesmos (ou menos) que entramos.

É preciso de vez em quando, de preferência mais em quando que de vez, ouvir música de gente que quer, antes de ficar milionário e cantar no Faustão, fazer música. Ouvir gente do bairro, da sua cidade, que resolveu botar um violão nas costas e viver de música, falando das coisas que tornam, ou pelo menos deveriam tornar, o ser humano uma espécie superior, especial.

Leiamos. Qualquer coisa, seja lá o que for, de out-door a romance. Mas que tragamos para o cotidiano esse hábito enriquecedor e libertador. Segundo Milton, um vaqueiro que conheci no interior do interior, quem lê pode domar o mundo.

É preciso que você vá ao teatro e, por favor, me chame.

Vamos falar qualquer dia sobre coisas intrigantes, que não tenhamos respostas, nem clichês prontos para cada frase. Aqueles papos do tipo que a gente suspirar e conclui: puts! Nunca tinha pensado sobre isso, sabia?

Vamos viver na plenitude, explorar nossas potencialidades, usar pelo menos 10% dos 10% que dispomos da nossa cabeça animal. Vamos chorar, gargalhar, nos indignar, nos aprofundar em todas as emoções e idéias que estejam ao nosso alcance. Não temamos o risco de ser o chato da roda, de ficar deslocado nela, porque do jeito que ela anda, tão vazia, tão pouquinha, vivendo um dia atrás do outro, tudo igual, igual, igual... faz muito mais medo conseguir se misturar facilmente.

Comecemos a quebrar o paradigma dominante, em que música, TV, cinema, teatro, etc são meros meios de entretenimento, pura diversão, veja-ria-esqueça, para que não nos mantenhamos como um rebanho divertidamente entretido, sorridente, enquanto a vida, aquela intensa, que remete a sangue pulsando na veia, vai passando, passando...

Morri.